Robinson Crusoe ha muerto y la isla de los famosos, también. No se fíen de los resultados de audiencia. La postelevisión deriva el sistema audiovisual en otra dirección. Pues la era de la mascarilla es la del anonimato y la multitud en emboscada, no la del sistema mediático estelar.
Los cinco minutos de gloria, a lo Andy Warhol, ya fue. Bien es verdad que, como en las telenovelas, sigue siendo atractivo el reclamo del exotismo natural, la playa virgen y la virginal confesión de los muñecos parlantes, candidatos a una fama de saldo. Pero ya hasta resulta familiar.
La tele nos mira y proyecta un paisaje que es complementaria de la vida nómada de la turistificación, cuya imagen fija siempre es el fetichismo de la mercancía, la era del aburrimiento como principio de universal equivalencia, el sedentarismo de la reproducción de más de lo mismo.
En suma, la revolución de la comunicación es la colonización del tiempo libre como tiempo de consumo, la feria de vanidades del grand tour como reality show de la experiencia singular hipermediatizada sin más aventura que volver a mirar la pantalla cada semana.
En la era del teatro expandido, de la performance y de las artes escénicas digitales, la dieta de comunicación del reality show desborda así las capacidades creativas: sin improvisación, con escaleta, con la ley de hierro de la interpretación fingida y la anulación de toda sensibilidad y emoción posibles.
Malos tiempos para el goce, como cabía esperar en una economía sádica y oligarca dada al exceso de sus posibilidades aplicando el BDSM sobre nuestros cuerpos y deseos. Por eso da que pensar que muchos individuos, como diría el gran Antonio López Hidalgo, sigan aspirando a ser unos cipotones. Cosas veredes, amigo Sancho, que la imaginación nunca creería.
